#014 piove. anche qui.

c'è questa idea ancora un po' in fase embrionale secondo la quale queste pagine possono diventare il luogo della corrispondenza tra ciò che si muove dentro e le parole.
se questo è il presupposto non ce n'é: se piove fuori deve piovere anche qui.
cerco una mediazione: guardo la gatta che seduta di fronte al davanzale guarda fuori.
quando stavo in centro città la pioggia era quasi muta, al terzo piano non ci arriva il battere a terra delle gocce, no. al terzo piano arriva al massimo lo strombazzare di quelli cui la pioggia sta rubando quarti d'ora di vita causa traffico.
ora non è più così: l'affaccio ora è sul giardino dell'appartamento di sotto, e le gocce cadendo si trasformano in rumore di pioggia sull'erba e sulle foglie e in odore di terra bagnata.
pioggia autunnale, questa. discreta, affatto violenta, persistente.
la qualità, nel piovere, conta.
perché esiste un tipo di pioggia che non si prende le prime pagine dei giornali, che non decima i raccolti, che non travolge di fango la casa di nessuno e che certo non fa vittime.
quel tipo di pioggia, anzi, QUESTO tipo di pioggia somiglia più ad un sospiro di un cielo che dopo tanto sbandare ritrova la strada della sua giusta stagione. ed è piena dei racconti che solo con questo tempo vengono pescati in mezzo ai ricordi.
è la pioggia a cui pensi quando pensi alla pioggia sul mare, è quella che raffresca l'aria e che non sa di sollievo ma piuttosto di un grande e unico pensiero sommesso.
è una pioggia che si porta dentro, attutito, il rumore di ogni battaglia e ogni sconfitta.
è una pioggia capace di mescolare i pensieri più grevi con quelli più lievi.
è una pioggia che tiene in pancia il ritmo della terra.

credo che certe parole possano prender forma solo in giorni come questo.
che certi pensieri abbiano bisogno della pioggia tanto quanto ne hanno certe colture di stagione.
e, si, credo che questo sia un tempo buono per il sentimento.